EL POETA NUNCA MUERE
POR QUE SU POESÍA ESTA VIVA SIEMPRE.
POR QUE SU POESÍA ESTA VIVA SIEMPRE.
El cuerpo del poeta ha muerto,
pero su alma sigue en pie
en lucha constante de creación,
y ver que escribir para volver a la vida.
El poeta nunca muere,
solo descansa de su última creación
fuerte sensible triste con la alegría al ristre
Hoy su corazón parece detenerse
pero solo parece, repito -Solo descansa -
su voz continua en la plaza, en las aulas, en la calles
Sus letras plasmadas en papel
cuantas veces las leemos y cantamos
el medio de un parque frio
en una noche de invierno.
El día que el poeta cayo herido y su voz apagada
la tierra dio un fuerte movimiento
parece que sintió el dolor
y sacudió su alma
Ya a esta hora el poeta descansa,
pero sus lectores los niños
continúan despertando sus venas
con sus cantos llenos de amor
Cuantos suspiros de dolor
cuanto silencio
el la casa de la letras
El libro esta de duelo
y la tinta se esparce sobre la hoja
como rocío de llanto de la noche
El poeta a de volver
más vivo que nunca
porque deja millones de hijos sobre la tierra
que cada día lo despiertaran
tocando las puertas de sus libros
autografiados o comprados en cada feria,
recordando su voz que los labios no pueden repetir
pero nuestramente y corazón hacen parecer
que él mismo estuviera leyendo pero con mi voz.
(Escrito a unas horas de ir a la Casona de San Marcos al velorio del poeta Arturo Corcuera)
pero su alma sigue en pie
en lucha constante de creación,
y ver que escribir para volver a la vida.
El poeta nunca muere,
solo descansa de su última creación
fuerte sensible triste con la alegría al ristre
Hoy su corazón parece detenerse
pero solo parece, repito -Solo descansa -
su voz continua en la plaza, en las aulas, en la calles
Sus letras plasmadas en papel
cuantas veces las leemos y cantamos
el medio de un parque frio
en una noche de invierno.
El día que el poeta cayo herido y su voz apagada
la tierra dio un fuerte movimiento
parece que sintió el dolor
y sacudió su alma
Ya a esta hora el poeta descansa,
pero sus lectores los niños
continúan despertando sus venas
con sus cantos llenos de amor
Cuantos suspiros de dolor
cuanto silencio
el la casa de la letras
El libro esta de duelo
y la tinta se esparce sobre la hoja
como rocío de llanto de la noche
El poeta a de volver
más vivo que nunca
porque deja millones de hijos sobre la tierra
que cada día lo despiertaran
tocando las puertas de sus libros
autografiados o comprados en cada feria,
recordando su voz que los labios no pueden repetir
pero nuestramente y corazón hacen parecer
que él mismo estuviera leyendo pero con mi voz.
(Escrito a unas horas de ir a la Casona de San Marcos al velorio del poeta Arturo Corcuera)
- WILLIAM GONZÁLES PÉREZ
22- 08 -2017
